Hay momentos en que la vida se detiene unos segundos, y en ese breve parpadeo —como si el mundo olvidara girar— algo sagrado sucede. Así fue ver a los niños de Punta Cana y de Venezuela, de orillas distintas del Caribe, unidos en un mismo escenario, bajo una misma nota, respirando al mismo compás.

Lo que presenciamos no fue solo un concierto. Fue un acto de fe. Porque, como decía el maestro Abreu, “la música es el arma más poderosa contra la pobreza, no solo la pobreza material, sino la espiritual”.

Y ese día, al ver esos rostros encendidos por el canto, supimos que estábamos ante una pequeña victoria del espíritu sobre el caos. Los encuentros verdaderos no son simples coincidencias. Son misterios que se conjugan cuando el arte deja de ser un lujo y se convierte en una necesidad; cuando deja de ser espectáculo y se vuelve destino.

Niños que jamás se habían visto antes, cantaban como si hubiesen compartido la infancia entera. ¿Cómo se explica eso? Tal vez no se explica, se intuye: la música revela un nosotros que aún no sabíamos que existía.

En tiempos donde la desconfianza y la fractura son moneda corriente, el arte vuelve a ser un acto político —en el sentido más noble del término—, un gesto de comunidad, un proyecto común. Lo dijo también Abreu: “No se trata de crear orquestas, sino de salvar almas”.

Y salvar almas hoy significa, entre otras cosas, enseñarles a convivir, a mirarse, a respetarse… a escucharse. El escenario fue el de un gran teatro, sí, pero la verdadera obra se representaba en otro plano: el de los vínculos, la humildad, el respeto. Porque cantar en coro no es fácil: implica esperar al otro, contenerse, ceder protagonismo.

Es una escuela de ciudadanía emocional. ¿Qué mejor ensayo para la paz que ese? Con la emoción aún viva, comprendo que seguimos en camino. Pero el camino existe. Y eso, en estos tiempos, ya es una esperanza.